O AMOR E O DESAMOR: UMA RECICLAGEM

A lógica da vida: encerra-se um clico, inicia-se outro, e este último vem feito o desabrochar de uma rosa, revelando nova fragrância e tingindo com cores novas os dias cinzentos. E o cinza da vida, já velho e desbotado, pede passagem para retirar-se com a mesma dignidade do amor. E a dignidade do amor está na verdade, o contraponto da mentira, assim como entre amor e ódio. Foi de novidade que tive pressa. O novo refaz o que está quase morto, e é neste 'quase de vida' que a centelha fora cautelosamente poupada. O que ficou para trás não era importante, não encontrou verdade que lhe atestasse porque não era essencial. E a essência está contida na vida, o ponto de partida entre começos e recomeços. Neste contexto de perdas, encontrei um caminho em linha reta após uma curva longa e sinuosa. A curva que escondia o perigo da serpente. Mas a serpente contém o veneno que se transforma em antídoto. A serpente só é contraditória por natureza, não tem vontade própria. E a minha vontade própria era romper o que me prendia. Só estive preso porque a fraqueza me pôs em sono profundo. Foi deste sono que precisei acordar. Mas foi aos poucos, senão não aguentaria. Por muito tempo senti sono leve, parecido com o cheiro nauseante do cravo branco. Eu, que sempre preferi a simplicidade da margarida em sua ausência de mistério. Se o amor contido em mim resignou-se, foi por pura falta de ambição. É preciso ambicionar para amar. Mas meu amor mergulhou rumo ao mais profundo de mim. E isto me tornou um refém, fui refém da incapacidade de amar. Mas bem sei o que isto me custou: dor ressentida, náusea de náufrago. Foi de um relacionamento naufragado que travei uma luta unilateral pela sobrevivência, e a praia transformou-se em meta. Mas também era preciso ambicioná-la. Precisei aprender muito sobre ambição, mas não a ambição do chacal, e sim a ambição que faz crescer, porque me sentia de uma pequenez angustiante, como uma criança que ainda não aprendeu a ler, e a leitura promove a independência. É com uma tal liberdade de historiador que, a cada dia, escrevo um novo acontecimento para a história de minha vida. Isto sempre requer a remoção de personagens e fatos amarelados para que o rubro da cor sustente o pano de fundo de uma história que ainda encontra-se em estado de lindo botão-de-flor. É uma história que só pode ser contada no tempo presente, não quero pensar no depois. O depois é matéria-prima da não-matéria, é coisa de adivinhação. Tenho receio de adivinhar. A surpresa me arrebata porque arranca de mim a reação instantânea. E a falta de reação me conduz à aceitação imediata. Contar uma história é tarefa árdua. Somente será digna se houver edificação. Hoje edifico cada passo de minha existência. Perdi tempo demais com o efêmero. Agora tenho que trabalhar em dobro. E é em dobro tudo o que busco daqui em diante: o dobro do amor; o dobro da alegria; mas também o dobro da tristeza e do 'desamor', porque a vida é peso na balança. É de uma dualidade velada. A vida acontece à medida que precisamos de novos acontecimentos. Quando não precisamos ou não buscamos algo diferente, acontece à revelia, é um risco humano. Vivo em constante aprendizado acerca do amor e do desamor, da busca da autoestima, do conhecimento cada vez mais apurado em relação ao outro e, sobretudo, sobre o paradigma de um relacionamento. Fecho com o poema abaixo esta busca incessante que me conduz ao melhor de mim:

FEITO DOR

É uma dor que pesa feito saudade

É uma saudade que dói feito um adeus

É um adeus que arde feito lembrança

É uma lembrança que me arremessa ao fogo

É um fogo que me consome e me desfaz

É uma pressa de recomeçar de uma cinza apenas

É uma cinza a projetar o que me espera

É uma esperança de matéria virgem

E se eu não aceitar, morre antes de NASCER

E se eu aceitar, me arrisco TODO

E se eu não me arriscar, Morro de Novo!

Éd Brambilla. CONTO. O AMOR E O DESAMOR: UMA RECICLAGEM. 2005.